Die Walkure

A Valquíria

Eu desejo desejar o desejo

De construir um fogo
Nunca imaginado,
Nunca sonhado.

Um fogo que irrompa

Em frente dos teus olhos
E aqueça as tuas lágrimas adormecidas.

Eu desejo sonhar o desejo

De construir uma pira de fogo
Nunca antes imaginada
Nunca antes sonhada.

Uma pira de fogo

Que queime e apague
A solidão dos teus medos.

Eu tenho a certeza de querer

Construir um fogo ardente
Nunca imaginado,
Nunca desejado.

Um fogo tal

Que, na forma de um beijo,
Mergulhe nos segredos dos teus olhos
E consiga apanhar uma centelha
Da felicidade que há-de vir.

Eu quero ser esse fogo.

Um fogo imolador

Dos nossos disfarces.
Um fogo protector
Do nosso ser absoluto.

Um fogo forte e vulnerável

Que saiba receber
Uma centelha tua,
guardando-a para sempre,

Uma centelha tua

Que me incendeie a mim
Que estou a construir o fogo
Agora desejado.


Bayreuth 2006

Memorabilia

O Sótão

 

O sótão é um lugar de infância,

Onde se vai buscar a magia
E a energia
Para recuperar os tempos perdidos,
Os tempos necessariamente mal gastos
Os tempos que tivemos de viver
Para depois acordar
E nos lembrarmos que existe um sótão
Algures...

Atinge-se a plenitude do ego

Quando se mergulha no altruísmo.
Acontece então o prazer sublime:
De mãos dadas com a vontade
Irreprimível
De partilhar
O sótão de cada um de nós.
Com alguém que também lhe chame seu

E nosso.

 

 

 

Os Búzios

 

Ao ouvido,

No barulho do silêncio do mar,
Os búzios falam-me de ti.
Ninguém mais ouve.
Só eu.
 
Vaidoso por ouvir o que eles sussurram
Desejoso de ver e tocar o que eles me dizem,
Penetro neles
Penetrando em ti
Penetrando em mim.

A forma como me recebes

Confunde-se com a forma como te amo.
E esqueço-me dos búzios
E da importância que eles tiveram...
Quando me falaram de ti
No barulho do silêncio do mar
Só a mim.
Ao ouvido.


Cartier-Bresson

Suspiros fantasmas

Os suspiros

 

Bebo os teus suspiros

Saciando a minha sede.
Sede da tua alma.
Sede da plenitude do teu ser.

Ainda que, nunca saciado
Fico cada vez mais completo
Ao absorver esses deliciosos suspiros
Que me trazem a consciência da tua calma
E a consciente felicidade de me saber
Eu próprio
Bebido por ti.

Fico cada vez mais completo

Por sentir a felicidade de me entregar a ti
No acto volitivo
De te completar
Sempre mais.

 

 

 

Os fantasmas

 

Se querer é poder, eu quero

Viver colado a ti
Sem outra dor que não a do prazer
Sem os fantasmas dos vivos que nos rodeiam.
 
Quero perder-me em ti
Para me encontrar.

 

Basquiat and Warhol

Quando escrevo

quando escrevo, visito-me solenemente
F Pessoa in Livro do Desassossego

A almofada

Às vezes durmo agarrado à minha almofada

Na esperança
De que ela seja uma tábua de salvação, e,
No silêncio frio
Das águas geladas
Das minhas ansiedades,
Ela me arraste para longe do desespero
Para bem perto de um sol
Capaz de derreter o gelo que me enclausura.

Às vezes durmo agarrado à minha almofada
Na procura incansável
De um sol
Que provoque a fusão
Entre o sonho e a realidade.
 
Não posso cansar-me.
Senão,  asfixio na minha almofada.
 

O silêncio

 

Sei e

sinto
Que estás sempre comigo.
E contudo, faz muito tempo que não te vejo.
Fisicamente.
Excepto quando fecho os olhos
E o universo todo pára.
 
Acontece o silêncio absoluto
E é nele que eu, de olhos fechados, te vejo
Fisicamente.
Então, embalado  pelo sereno desespero
Deste abençoado sofrimento
Deixo-me adormecer
No teu cheiro.
 

 

A Espera

A espera

Esperei-te para viver

Na avalanche de beijos
Que provoca o doce dilúvio dos nossos fluidos.
Esperei, inteiramente quebrado,
Náufrago do mundo,
Pela tempestade do teu amor.

Hoje, continuo a esperar
Com a certeza de que virás.
Agora, espero com a serenidade
Dos momentos sagrados.

Espero-te para viver.

 

E. Hopper, morning sun

O olhar

 

O olhar

O meu olhar viaja

Vagarosamente
Pelo teu corpo.
Escorre
Languidamente
Pelos teus braços.
Toca
O veludo
Da tua pele.
Arrepia-se
Nos teus arrepios.
 
O meu olhar beija o teu olhar.

Vezes sem conta.
Até que acordo.
E recomeço.

 

Gustav Metzeger

As Águas

As Águas

Parem águas revoltadas!

Deixai-me descer ao meu abismo
Com a imagem da minha infeliz felicidade.
Deixai-me beijar as imagens do meu amor ausente
Deixai-me rodopiar entre a realidade e o sonho.
 
Ah! Estas águas que me envolvem
Que me obrigam a querer
Ainda e sempre mais
O que já tenho.
Ah! Estas águas
Onde tu entraste
Sem nada me dizeres
Para que eu pudesse conquistar a certeza
De tu sempre estares
Onde me encontro.
 
Parem águas revoltadas!
Quero nadar nas tuas águas
Mergulhar nas tuas ondas
E beber-te.

O vento

Sempre mais sobre o Tristão

O Vento

 

Hoje vi o vento

E os meus olhos brilharam
Porque ele te trazia
Até mim
No esplendor do seu sopro.
E eu
Sem oferecer resistência
Deixava-o trespassar o meu corpo
Absorver a minha alma
Vivendo um estado de espírito sem mais conseguir distinguir
Quem era quem
Quem absorvia quem
Quem se dava a quem.
Éramos o vento.

 

Cruzeiro Seixas

Escravo de escrever - bocados de mim

Palavras ensaiadas de braço dado com o sentimento e a sua ilusão. Eis os esboços de um auto-retrato possível.

Tu

 

Encontrei, céptico

A pureza do impuro
E aprendi a amar, convicto
As impurezas do puro.
Falo do que se encontra nas pessoas
Aquelas a quem queremos.
Falo de ti
Que não me abandonas nunca
Que vives pelo prazer de me dares
Ar para respirar
De me dares
Espaço para me movimentar
Que vives pelo prazer
De te dares
A quem te sabe receber.

Encontrei então, a transparência 

De gostar da minha  opacidade.
Hoje, olho para dentro de mim
Com a mesma lucidez e serenidade
Com que percorro o meu exterior
E o que me é exterior.
 
Luto calmamente com as minhas raivas,
E gosto de me ver apaziguando-as;
Sei que só assim, me poderei entregar
Integralmente
A ti.

Por mim e por ti

Por nós
Quero que tu sejas tu.


Alex Israel, self-portrait

Como não podia deixar de ser!

As palvras deles ecoam em mim

 

Wagner

A Música diz:

Tristan: Suavemente envolvido pela tua magia, docemente derretido ante os teus olhos...

Isolde:  coração com coração, boca com boca...
Tristan: numa união única, de uma só respiração...
Ambos:  os meus olhos ficam enevoados, cegos em êxtase, e o mundo e as suas vaidades esfumam-se...

 

F. Pessoa

Sem Música, diz:

Põe a tua mão

Sobre os meus cabelos...
Tudo é ilusão.
Sonhar é sabê-lo.

Ninguém comigo!

Desejo ou tenho?
Sou o inimigo –
De onde é que venho?
O que é que estranho?

E se sinto quanto estou

Verdadeiramente só,
Sinto-me livre mas triste
Sou livre para onde vou,
Mas onde vou nada existe.

Somos dois abismos – um poço fitando o Céu.

 

Tindersticks

Com Música diz:

E todos aqueles anos que gastei a construir-me,

Tentando travar a minha apatia
E a começar a dar dois passos em vez de apenas um,
Todos esses anos estão agora tão distantes.

 

Se eu te pudesse dizer o que sinto

E ponho moeda atrás de moeda
Só para te ouvir respirar.

 

Aqui estou eu, isto sou eu

Sou vosso e tudo o que é meu, tudo o que vêem
Se ao menos olharem suficientemente bem.

 

Já alguma vez pensaram no que temos cá dentro que nos mantém intactos?

Já alguma vez quiseram pegar numa faca e descobrir?

 

Rastejo, sem saber de onde ou para onde

Eu não pertenço
Ao centro das coisas, de onde tudo emana
A doença da cidade cresce dentro de mim

 

Estou ferido, na cidade não há lugar para o amor

 

O silêncio voltou

Será que o amor irá voltar?

Como o tempo passa...

Ontem escrevi este poema... Ontem? Não, foi numa época em que tive tempo para me alimentar das minhas palavras. Depois, a absorção dos dias que passam inexoravelmente, e nos transportam, sem que demos por isso, para os dias do fim.

Porquê

Escrevo pelo prazer de falar comigo.

Escrevo também porque tenho fome.
Preciso de me alimentar da sensação de saber
Que alguém me irá ler
Porventura ler bocados de mim.
Corro conscientemente este perigo
De ser dilacerado.
Sem medos.
Quem sabe, quantas cumplicidades adivinhadas
Se escondem nas consequências desta escrita...

Então, escrevo!

Escrevo porque acredito que alguém irá
Nesta escrita
Encontrar-se a si próprio. 
Sem medos.

Escrevo sem armadilhas

Mostrando-me na nudez da minha complexidade.
Evidenciando os bocados que consigo encontrar em mim
Em resultado de um acumular de pesquisas solitárias.

Escrevo agora!

Agora, que sinto prazer em partilhar
Escrevo para que os meus bocados sejam recolhidos
Por alguém
Que possua a arte de os juntar
A si próprio.

 

Mário Cesariny, Dias que voam

Pintura vs Poesia

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
conheço tao bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco


Mário Cesariny, Pintura e Poema

For those

As palavras, quando conseguem encontrar a nossa intimidade, ficam a pairar no limbo dos sonhos ou dos pesadelos. Outras palavras, também sentidas, mas que não tocam aquela intimidade, ficam a deambular nas nossas meditações, até conseguirem penetrar nos sonhos. Ou, simplesmente, esfumarem-se, como se nunca tivessem sido compostas.
Este poema com música, dos Tindersticks, tem palavras sentidas que nos ficam coladas.

For those

Two hours twenty minutes
To one, five past
Now it´s laying somewhere out there in the ground
And I´ve lost you
I was cheated
It was something belonged only to me
And now it´s gone through my own stupidity
And I lost you
I was cheated

Two whole years spent earning your love
Now it´s hanging around in the clouds
Well I´ve lost you
I was cheated by my own vanity
Whispering rumours, bullying me
Well I spent it
It wasn´t worth it
And for those who are not so beautiful as her
Not giving excuses, but oh...
When it´s originally tossed away
It can easily be reclaimed by her
By her

All those years spent building myself up
Trying to stop my staring
And start taking two steps instead of one
But they´re so gno now


A. Jawlenski, Meditações

Os homens ocos

A propósito das euforias e dos deslumbramentos que encontram ecos passageiros nas pessoas (nos homens, espécie), e porque boa parte ocorreu a propósito da visita do Papa a Fátima, lembrei-me do Hollow Men de T.S Eliot. Homens ocos, vazios, que se alimentam da esperança de se preencherem no reino crepuscular da morte. Como diz o poeta, num mundo que não acaba num estrondo, mas numa choradeira.

The Hollow Men

Mistah Kurtz-he dead
            A penny for the Old Guy


                       I

    We are the hollow men
    We are the stuffed men
    Leaning together
    Headpiece filled with straw. Alas!
    Our dried voices, when
    We whisper together
    Are quiet and meaningless
    As wind in dry grass
    Or rats' feet over broken glass
    In our dry cellar
   
    Shape without form, shade without colour,
    Paralysed force, gesture without motion;
   
    Those who have crossed
    With direct eyes, to death's other Kingdom
    Remember us-if at all-not as lost
    Violent souls, but only
    As the hollow men
    The stuffed men.

   
                              II

    Eyes I dare not meet in dreams
    In death's dream kingdom
    These do not appear:
    There, the eyes are
    Sunlight on a broken column
    There, is a tree swinging
    And voices are
    In the wind's singing
    More distant and more solemn
    Than a fading star.
   
    Let me be no nearer
    In death's dream kingdom
    Let me also wear
    Such deliberate disguises
    Rat's coat, crowskin, crossed staves
    In a field
    Behaving as the wind behaves
    No nearer-
   
    Not that final meeting
    In the twilight kingdom

   
                   III

    This is the dead land
    This is cactus land
    Here the stone images
    Are raised, here they receive
    The supplication of a dead man's hand
    Under the twinkle of a fading star.
   
    Is it like this
    In death's other kingdom
    Waking alone
    At the hour when we are
    Trembling with tenderness
    Lips that would kiss
    Form prayers to broken stone.

   
                     IV

    The eyes are not here
    There are no eyes here
    In this valley of dying stars
    In this hollow valley
    This broken jaw of our lost kingdoms
   
    In this last of meeting places
    We grope together
    And avoid speech
    Gathered on this beach of the tumid river
   
    Sightless, unless
    The eyes reappear
    As the perpetual star
    Multifoliate rose
    Of death's twilight kingdom
    The hope only
    Of empty men.

   
                           V

    Here we go round the prickly pear
    Prickly pear prickly pear
    Here we go round the prickly pear
    At five o'clock in the morning.
   
    Between the idea
    And the reality
    Between the motion
    And the act
    Falls the Shadow
                                   For Thine is the Kingdom
   
    Between the conception
    And the creation
    Between the emotion
    And the response
    Falls the Shadow
                                   Life is very long
   
    Between the desire
    And the spasm
    Between the potency
    And the existence
    Between the essence
    And the descent
    Falls the Shadow
                                   For Thine is the Kingdom
   
    For Thine is
    Life is
    For Thine is the
   
    This is the way the world ends
    This is the way the world ends
    This is the way the world ends
    Not with a bang but a whimper.

 

Alexei Jawlenski, Buda Negro e Sibila

todos os sonhos do mundo

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo,

Fernando Pessoa, in Tabacaria


Alexei Jawlenski, Meditação

A importância da Palavra

Soube há minutos que morreu Armando Baptista-Bastos. Ele, como poucos, soube a importância que a palavra tem e deve ter. Num mundo tão destroçado onde crescem os ritmos da desigualdade, as suas elegantemente eruditas palavras fizeram a diferença por remarem contra a corrente da mediocridade escrita. Leu alguns dos meus poemas e pronunciou-se com benevolência. Isto lembra-me que tenho de vir aqui mais vezes. RIP.


Enrico Prampolini, síntese plástica.